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Abend in San Bartolomeo
Zwischen Reben, zwischen Rohren
sitz ich weltzuhaus und weltverloren,
denn du bist nicht hier.
Droben an dem Fels streicht hin die Abendsonne.
Ach, es wäre Wonne,
säh' ich es mit dir
Ernst Meister
Der Schnee in deinem Namen
Luchterhand
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